В холодном воздухе, пропитанном вечерним сумраком, каждый из нас ищет свое отражение. Не на гладких поверхностях безупречных зеркал, но за каждым новым углом своей ночной дороги. Вглядываясь в разбегающуюся чернильными кляксами мглу, мы хотим угадать свое лицо в застывшей на мгновение пыли. Мы слишком устали от безжизненности стеклянных копий, которые преследуют нас, стоит нам лишь повернуть голову и наткнуться взглядом на немую плоскость зеркал. Мы ищем себя, там, где еще чувствуем жизнь, за своими пределами, тогда, как в нас самих жизнь уже остановила свой бег. Ищем сквозь сон, вглядываемся через закрытые веки. Безмолвие отражений – зажатые рты свидетелей самого страшного, нашего распада.
